Tant de livres.

Nos ouvrons bien des livres tout au cours de nos âges 
Des livres de papier, remplis de bien d’histoires.
Celui de notre vie, écrit à l’encre noire 
Prend la couleur du sang, sur ses plus sombres pages.

Des livres par milliers dans les bibliothèques 
Où beaucoup vont chercher en éternelle quête. 
Sans doute des réponses aux questions dans leurs têtes 
Espérant à les lire, se retrouver moins bêtes.

Chaque histoire est unique, les questions sont les mêmes 
Pourquoi suis-je ici, qu’est-ce que j’ai à y faire ?
De réponse n’existe, à ces simples problèmes
À chacun de la dire, pour n’en faire un enfer.

Les chemins parcourus par d’autres sont les leurs,
Et à les imiter on se retrouve ailleurs.
À chacun de tracer son propre itinéraire
Et de trouver la voie selon ce qu’il espère.

Certains sont des exemples qu’on s’empresse de suivre
Et à s’en inspirer ne va-t-on s’égarer ?
À n’écouter la voix, qui nous dit comment vivre 
On risque de trahir, ce qui en nous est vrai.

Dans les dernières pages, que l’on pourra écrire 
En regardant derrière, on comprendra l’intrigue 
Les voies qu’on a suivies, sont faites de hasard 
Où notre volonté n’a eu que peu de part.