Sillon

Je creuse chaque jour un sillon immobile
Dans le terreau fragile de ma propre conscience
Espérant mettre à jour quelque couche fertile
Pour qu’y germe qui sait un sens à l’existence.

Que de champs labourés qui demeurent stériles 
Mais puis abandonner cette quête impossible ?
Mes efforts à mes yeux m’apparaissent futiles
Je les poursuis pourtant, fussent-ils malhabiles.

Ce n’est pas d’une plume décidée ou rêveuse
Que je griffe la page pour extraire son jus
C’est du bout de mes doigts de façon audacieuse
Que je trace à l’écran quelques pensées que j’eus.

Tout comme la limace ou comme l’escargot
Derrière eux s’étale la trace de ces mots
Je la sais bien fugace, elle se noie dans le flot
Qui coule sur les ondes de mille et uns réseaux.

Les paroles s’envolent et les écrits restent
C’étaient la conviction de nos anciens poètes 
L’écrit est devenu un bien modeste geste
Qui n’éclaire qu’un temps les idées dans les têtes.

Sitôt est-il creusé, qu’il va être noyé 
C’est pourquoi je le dis, dans ce sillon je sème 
Chaque jour différente et néanmoins la même
La graine des messages que je vais envoyer.