Quai-je de plus à dire ?

Pourquoi me lirait-on ? Qu’ai-je de plus à dire ?
Que n’ont fait avant moi en meilleur ou en pire
Tant d’auteurs, d’écrivains, de poètes hardis
Qui tous ont déploré en l’homme, le maudit.

Pourquoi me lirait-on ? Qu’ai-je de plus à dire 
Que n’ont fait avant moi en meilleur ou en pire
Tant d’auteurs, d’écrivains, de poètes aussi 
Qui tous ont célébré en l’homme, le génie.

Mais ce que moi j’en dis c’est que l’homme est ainsi
Qu’il n’y a de remède et qu’il n’y a de : si ?
L’homme a du génie mais il héberge en lui
Un monstre qui l’étouffe et y répand sa nuit.

Mais ce que moi j’en dis c’est que l’homme est maudit 
De n’avoir point su vivre en si beau paradis. 
L’homme a l’intelligence mais il n’a de respect
Pour le monde autour, c’est bien son pire aspect.

Pourquoi me lirait-on ? Reste-t-il un espoir
De peindre en couleurs un tableau aussi noir ?
Je m’en vais à mon tour dire comme tant d’autres 
Qu’il n’y a que l’amour dont je me fais l’apôtre.