Ouvrent-ils une porte ?

Mes poèmes s’envolent comme des feuilles mortes
Que balayent les vents qui toujours les emporte.
Ils iront au hasard choir devant une porte 
Laquelle ce sera ? Est-ce que cela importe ?

Ils sont nés chaque fois des courants invisibles
Qui courent tout au long de mes cordes sensibles
Ils sont tous mes enfants, mais des enfants perdus 
Qui cherchent le lecteur qui les a entendus.

Mes poèmes ce sont des caresses ou des cris
Qui viennent se poser sur la page où j’écris 
Ce sont tous des oiseaux tombés un jour du nid
Qui cherchent à se blottir entre des mains amies.

Ils entrent par ma plume ainsi dans la lumière 
Eux qui étaient cachés dans un puits de ténèbres 
Ils ressemblent souvent à de pauvres prières 
Et même pour certains à quelques chants funèbres.

Il en est de légers comme des cris d’enfants
Qui restent imprégnés d’amour comme d’espoir
Et d’autres plus nombreux, emplis de désespoir 
Lorsque je vois le monde et que mon cœur se fend.

Mes poèmes rejoignent chaque fois l’océan 
Où tous les mots s’oublient ainsi dans le néant 
Laissent-ils une trace ? Ce n’est ce qui importe
L’essentiel est parfois que s’ouvre quelque porte.