Novembre

Il n'est fleur en novembre sinon les fleurs de givre
De la belle saison on a fermé le livre 
Déjà on sent décembre impatient que de vivre
Tant il aime les grands froids dont il est un peu ivre.

La lumière décline tout comme les journées
À peine on est levé qu'on en voit le coucher
Le ronflement du poêle entame sa chanson
On reste plus longtemps au cœur de la maison.

On a tout récolté au jardin potager
Patates et oignons sont au garde-manger
On a rentré le bois afin qu'il soit bien sec
Il n'est dit que l'hiver nous mettra en échec.

On voit moins d'animaux à part quelques oiseaux
Qui récoltent des graines à tire-larigot
Soi- même on ralentit, on ressent ce tempo
La saison qui arrive invite au repos.

De récolte en novembre, c'est récoltes de cendres
Dehors tout a gelé dans les nuits qui s'avancent
La nature prend l'allure qui convient en ces jours
Et ce qui me rassure, ce n'est pas pour toujours.

Alors on reprend goût à la chaleur du lit
La cuisine sent bon des odeurs de ragoûts
On fait sous l'édredon des siestes magnifiques
Certaines on le sait peuvent être magiques.