Mes lutins de contrebande.

Je n’en mets guère à la poubelle
De tous ces mots que je vous livre
Ma poésie serait plus belle 
Si j’allais chercher dans les livres

Des mots choisis pour mieux vous plaire
Des mots d’esprit, des monte-en-l’air 
De ces mots aptes, des mots d’éther 
À vous mettre la tête en l’air.

Voyez c’est drôle, les mots me cherchent 
Sans pour ça leur tendre la perche.
Ils viennent à moi en rang serrés
Exigeant d’être exprimés.

Dès que j’ai la tête un peu vide
Libérée de tous mes soucis
Je les ressens tous très avides
De pouvoir me dire merci

Merci de faire de la place
Sur cette page où tu écris 
Ce n’est jamais de guerre lasse
Que tu laisses jaillir nos cris.

Car nous crions à tous les hommes
Cessez vite vos conneries
Car c’est ainsi que eux les nomment 
Pendant que les hommes en rient.