Leur humble serviteur

Quand pour certains écrire serait une expérience,
Un combat, une lutte, presque une souffrance,
Ça demeure pour moi une libération 
Tant les mots pour surgir exercent leur pression 

Je n’ai point à chercher ce qu’ils veulent me dire
Je n’ai à diriger, ils veulent être libres
Libres de s’exprimer pour louer, pour maudire
Ils veulent simplement sur une page, vivre.

Je m’assieds sagement en un lieu de quiétude
Où j’aime reposer, où j’ai mes habitudes.
Ils semblent quant à eux attendre ce signal
Comme ferait, bien dressé, un petit animal.

Alors ils se bousculent tout au bout de mon doigt
Je sais sans hésiter alors ce que je dois,
Coucher sur la blancheur de la page d’ivoire
Ces mots si impatients que vous puissiez les voir.

Eux seuls vont décider ce qu’ils veulent conter.
Je ne suis qu’un médium sur qui ils vont compter
Pour faire irruption dans la réalité 
Depuis la dimension où ils semblent flotter.

J’en viens souvent à craindre de n’en être l’auteur
Juste un porte plume pour servir leur humeur
J’en demeure pas moins leur humble serviteur
Tant tout ce qu’ils me disent semble venir du cœur.