Flocon.

Plus léger qu’une goutte, lui qui mouille si peu
Il tombe, il vole, vois, il tourbillonne aussi 
Enfin il se pose, pour se fondre en tapis
Avec des millions d’autres, il a fait ce qu’il peut.

Balayé, aspiré, écrasé en tous lieux 
Voilà que c’est de glace qu’il demeure transi
Le froid dans ses griffes l’aura bientôt saisi
Que diable le voilà qui ne se trouve au mieux.

Un flocon, pas grand chose, mais s’ils sont par millions
la neige épaisse imposera ses conditions.
Le nombre est le problème, et non pas l’intention.

S’agissant de l’homme, ce n’est l’individu
Ce n’est le singulier, ce n’est le singe nu
Il devient un danger par surpopulation.