En phase.

Combien de jours encore mais combien de douleurs 
Quand des jours à venir on ne sait la couleur ?
Sans cesse on espère du futur le meilleur
On pleure du passé les moments de bonheur.

Nous n’avons de réponse hormis celle de vivre
Pour ma part, le présent, je le passe à l’écrire 
Ce qui vient sous mes doigts n’a ni âge ni ride
Ça échappe à ce temps qui se montre avide.

Chacun fait comme il peut, soit il regarde ailleurs
En faisant comme s’il n’éprouvait pas de peur,
Soit il se croit du temps un vrai faux monnayeur 
En croyant que la vie s’achète comme une fleur.

À ça rien je n’ajoute qui ne soit trop connu
Et comme tous je joute sans arme et à mains nues.
Lorsque la main m’entraîne vers des pages inconnues
Je tremble de plaisir, je me sens ingénu.

Combien de textes encore et combien de voyages
Par ces mots à venir qui remplissent ma page
Sans cesse je découvre au détour de mes phrases
Des reflets d’autres mondes avec qui être en phase.