Écrire ? Mais pourquoi ?

Mais pourquoi donc écrire si ça ne sert à rien
Quelques mots sur la page qui ne changeront rien
Qui sait si le hasard qui fait les choses bien
Aura la facétie de retenir les miens ?

Encore faudrait-il que ça serve d’écrire 
La poésie n’est qu’une de nos façons de vivre
Elle n’a pas vocation à dicter l’avenir
Sauf dans ce qu’elle donne, parfois, à ressentir.

La parole est multiple, elle tient ses propos
C’est façon de parler que d’inscrire des mots
Qui ne vont s’envoler, s’ils sont dits aussitôt 
Et pourront s’imprimer tout au fond des cerveaux.

Écrire pour durer si les mots sont gravés 
Mais combien sont gravés et combien envolés 
Les miens n’ont cette chance, ils sont évanescents
Et flottent dans l’éther où ils meurent en dansant.

Mais pourquoi donc écrire si ça ne sert à rien
Sinon que le poète lui se sentira bien
D’avoir pu libérer ces mots au fond de lui
Qui ensuite fondront comme le fait la pluie.