Écartelé.

Tout n’est-il que torture ? Qu’est-ce qui nous accable ?
Sommes-nous la pâture pour des dieux à leur table ?
Pitoyables jouets entre des mains habiles
Marionnettes brisées tant nous sommes fragiles.

Doit-on voir un cadeau dans une vie ouverte ?
Par qui donc cette grâce nous serait-elle offerte ?
Tous des fruits du hasard et livrés à eux-mêmes 
Qui se sentent étrangers à un monde qu’ils n’aiment.

Toutes les vérités relèvent du possible 
Puisque toutes réponses demeurent disponibles,
Ou l’angoisse du vide, et l’effroi d’être seul
Ou bien l’obéissance pour tous ceux qui le veulent

A des lois inventées pour conférer un sens
Pour que ne nous soient vaines nos propres existences.
Aurions-nous d’autre choix pour nos faibles consciences
Que de nous confier à une transcendance ?

Homme écartelé comme ne l’est aucun 
Entre ces tentations qui couvent en chacun
Et cette aspiration à ne plus faire qu’un
Tu invoques le ciel en y cherchant quelqu’un.

En tout homme est le doute au profond de l’intime
Il se voit tôt ou tard comme une victime
Injustice du temps qui coule et le lamine
À ce point qu’il ne sait à quoi tout cela rime.