Ébauche.

Vingt cinq mille jours déjà se sont passés 
Ce n’est le moment de dire qu’en ai-je fait ?
Pas l’heure des bilans qui ne servent à rien
Sinon à regretter de n’avoir fait tout bien.

Combien en reste-t-il cela nul ne le sait
Quand même le saurai-je que cela serait moins
Que ce que j’en espère, je ne ferai de foin
Quand sonnera la fin de mon propre essai.

Je ne suis qu’une ébauche à peine esquissée 
Tant il faudrait de temps pour pouvoir se connaître
Tant on en a si peu depuis qu’on a pu naître 
Sans même avoir de chance pour tout recommencer.

Combien faut-il de jours pour construire un homme
Qui en a calculé à un moment la somme ?
Combien de tentatives pour trouver le chemin
Qui ne fera de lui qu’un pauvre autre pantin ?

Vingt cinq mille jours et aucune réponse 
Pas question pour autant qu’à ce jeu, je renonce
Jusqu’au bout et debout, poserai la question
De l’homme accompli, quelle définition ?