Dérisoires ?

Tout ce que nous faisons n’est-il pas dérisoire 
Au point de s’en moquer, de n’en faire d’histoire ?
Tout est question d’échelle et bien sûr de mesure
Qu’est-ce qui est petit ou alors démesure ?

Au sein de l’univers, nous sommes minuscules
Certains prétendraient même insignifiants,
Pourtant singuliers et rares en même temps 
Tout n’est, comme on le voit, que question de calcul.

Nos actes et nos œuvres partiront en poussières
Les traces de nos vies sortiront des mémoires. 
Nous jouissons peu de temps des bienfaits des lumières 
Que sont bien ridicules tous nos rêves de gloire.

Pourtant ce qui nous sauve de notre condition
Ce qui donne du sens à nos propres existences 
Ce n’est en rien l’orgueil, ni même la puissance
C’est l’amour que l’on donne sans autre condition.

Ce sont ces moindres gestes en faveur de la vie,
Ces pieds de nez très simples à la mort qui sévit,
Tout ce qui entretient sans fléchir la beauté,
Tout ce qui est douceur que l’on sait dispenser.

Qui peut se croire au dessus pour juger
En dehors de ces dieux que l’on peut inventer ?
Et ceux qui voient leurs vies comme fort dérisoires 
Que veulent-ils enfin, que l’on chante leur gloire ?