Dans le jeu de la vie.

Aucune herbe qui pousse n’a besoin de raison
Si lui sont favorables la terre et la saison.
Nulle vache qui broute ne se pose question
Tant que sur la pâture l’herbe est à profusion.

Mais l’homme en cela est-il très différent
Dès lors qu’il a sur lui vêtements et argent ?
Pourquoi de toujours plus est-il si exigeant ?
Pourquoi jamais content, il veut plus et il prend ?

Pourquoi ne sait-il vivre sans ces mille questions
Auxquelles il n’a réponse autre qu’en illusions ?
Pourquoi coule en lui en pernicieux poison 
Ce besoin incessant de constante expansion ?

Voilà qu’il voit le monde comme vaste prison
D’où il voudrait s’enfuir vers les constellations 
Sa prison est en lui, dans ses contradictions,
Dans son refus de voir qu’il n’est en fait qu’un pion.

Dans le jeu de la vie où il est apparu 
Depuis si peu de temps et le voilà qu’il rue
Contre un sort injuste qui la rendu conscient
Sans lui donner les clefs pour en être content.