Contes

Ce n’est pas l’encre qui se dessèche 
Quand la plume se met en grève 
Mais bien les mots qui sont de mèche 
Pour déserter l’île des rêves.

Celui qui a perdu la formule
Qui lui permet d’y accéder 
Celui chez qui plus ne fabule
Le monde des contes de fées.

Usé 

Un jour les mots qui se bousculent
Veulent à tout prix être attrapés 
Un autre leur vague recule
Plus question pour eux de jouer.

Le réservoir ne se tarit
On ne parvient à y puiser
Ce n’est la plume qui flétrit 
C’est le cœur qui est trop usé.

Couleurs

Aussi longtemps que tous les mots
Viendront danser autour de toi
La vie gardera ses couleurs 
L’amour habitera ton cœur.

Tu les écrira sur la page
Et entendra tous leurs messages
Reste amoureux du langage
Voilà le bon conseil des sages.